Buscando a Ligeia

2009-11-26T05:45:00.006+01:00

Buscando a Ligeia es un libro de relatos cortos de misterio que pretende homenajear al afamado escritor Edgar Allan Poe, del que toma prestado el nombre de uno de sus relatos mas conocidos : Ligeia.

Este libro es el nuevo proyecto del joven escritor Salvador Reyes de Cózar(Sevilla, 1980), que tras la publicación de los libros de poemas Eclipse Ocular(Logosur, 2006) y Los calendarios anónimos(Editorial Cocó, 2008) ha decido adentrarse en el terreno de los relatos de misterio, género del que se declara seguidor desde muy pequeño e incondicional de escritores de la talla de E. A. Poe, H. P. Lovecraft y Guy de Maupassant entre otros.

Este blog servirá de plataforma para acercaros progresivamente la obra de Salvador, asi como un canal para que comenteis vuestras impresiones con el autor que seguirá de cerca el blog y comentará con vosotros las valoraciones que vayais dejando.

Como adelanto os mostramos el boceto del primer relato de esta esperada obra titulado El misterioso caso de Mathew Stewart. Esperamos que sea de vuestro agrado.

Los relatos los podréis ir leyendo en la columna de la derecha en la sección "Relatos".

Todo el material que se publique en este blog estará debidamente protegido según las leyes que rigen los derechos de la propiedad intelectual, cualquier copia o reproducción del mismo en cualquier formato tanto digital como en papel sin el debido permiso del autor o la editorial podrá acarrear sanciones legales.

El Cordero

2009-11-25T20:09:00.003+01:00

Os adelantamos un fragmento del tercer relato del libro, espero que os guste:

El Cordero (o La Dama y el Huérfano)

“A pesar de la intensa lluvia que aquel doce de diciembre golpeaba los cristales de las ventanas de mi despacho, como era habitual en mí por aquellos entonces, me dispuse a realizar mi paseo vespertino. Para ello, me preparé a conciencia. Escogí unos zapatos recién limpios que había usado hasta la fecha en una sola ocasión, pantalón y camisa a juego, me coloqué la gabardina de los días de lluvia y tras decidir qué paraguas sería el más adecuado que no desentonara con el sombrero Borsalino de color marrón oscuro por el que acaba de optar, la puerta se me antojaba como el primer peldaño de una escalera hacia la siniestra batalla que afuera batían la calle y el cielo, como si uno de los dos esperara que el otro se rindiera súbitamente. Abrí la puerta decido a ser espectador y juez de aquel desenlace.

Di un paso hacia la acera, abrí mi paraguas, y mi presencia no pasó inadvertida, nada más dar el siguiente paso, el cielo me mostró sus intenciones recibiéndome con un sobrecogedor relámpago y un trueno que le siguió, casi simultáneamente. El suelo vibró con una fuerza y una magnitud sonora que describirlo con palabras sería en vano por quedarse pequeñas o carentes de exactitud. Aquel recibimiento sin duda me sobrecogió a pesar de ser un hombre acostumbrado a la meteorología de la ciudad y no ser una persona capaz de asustarse fácilmente. Una vez recuperé el aliento, y tras esperar a que el corazón volviera a su pulso normal, me aventuré por aquel paisaje tan familiar como espantoso en el que se había convertido la calle en la que llevaba viviendo los últimos veinte años. La lluvia no cesaba, de hecho, parecía aumentar a cada paso, las gotas, más vívidas que nunca, parecían gritar al contacto con todo aquello que se interponía en su decidido camino hacia el suelo. Los árboles de la avenida, numerosos y frondosos, se agitaban estremecidos. Me paré un instante a contemplar su balanceo, sus formas, sus ramas, sus hojas plegándose ante tal bombardeo vítreo, rindiéndose a su suerte. Suerte, que, en cierta medida, fuese cual fuese, sería también la mía.

Seguí caminando, la ruta de costumbre: cruzar la iglesia, bajar a la plaza por la calle del mercado. Era la ruta de siempre, de eso no cabía duda, sin embargo, tenía la expulsa sensación de no haber pasado nunca antes por esta alfombra de ladrillos, la calle parecía un desierto de sombras anónimas y anegadas. Los edificios, permeables, crujían bruscamente con cada trueno, como si tratasen de comunicarse entre ellos, incluso, juraría, que al detenerme por unos segundos junto a la vieja biblioteca del Sr. Godard, tuve la inadmisible sensación de que ansiasen decirme algo. Detente, silbó el viento por entre sus enmohecidos ladrillos quebrados por el tiempo. Tras lograr desechar esa idea, por absurda y motivada, de fijo, por lo espantoso de la escena en la que me hallaba, alcancé reunir el valor y las fuerzas para seguir adelante, un paso, dos pasos...

-Detente Dirac…

El viento voló de costado a costado acariciando mi nuca como un murmullo de hielo, mis piernas respondieron con palabras de piedra: Una columna pálida y maltrecha en medio de una tormenta de cristales. Esta vez no había dudas, la voz era tan nítida que parecía poder beberse, la lluvia no cesaba, la rigidez de mi cuerpo se disolvió súbitamente como causa de las descargas que, convulsivamente, mi corazón expulsaba sobrecogido. Mis pasos se agigantaron y la velocidad de mis pies era impropia de los hombres cabales. Al cabo de unos minutos, evidencié que llevaba tiempo marchando sin dirección, sin rumbo decretado, y casi sin conciencia. Mi cuerpo gritaba corre y mi mente decía…

-Detente Dirac.

Por tercera vez la calle hablaba, y en esta ocasión la voz parecía más cercana, más próxima. Vinieran de donde vinieran esas voces, no cabía duda alguna que estaban alcanzándome. Entonces corrí como un hombre que ha perdido el juicio por completo. Corrí calle abajo, atravesé la plaza de los sastres, dejé tras mis pasos la calle de las tabernas, el prostíbulo, bajé en dirección Norte hacia el Arco de los enamorados[1], mis pasos se hacían cada vez más pesados. Fue entonces cuando advertí que hacía minutos que había perdido el paraguas en algún lugar desde que salí de casa y mi sombrero, estaría ahora, flotando en cualquier sucio charco del acerado como un barco en una noche de marea: un navío fantasma navegando a la deriva. Y así me vi, como un viejo y torpe marinero calado de agua hasta los huesos, caminado a la deriva, sin rumbo, sin dirección aparente, un títere marmóreo a merced de los elementos, del terror y del sin sentido. Si algo gobernaba aquella tarde, que por minutos maduraba en noche, era la falta de sentido. Pero las respuestas, como una novia a la que se le espera impaciente en el altar, llegaron por fin, y vestidas de blanco. El agua manaba del cielo como jamás un ser humano había narrado antes, las gotas caían sobre mi gabardina como proyectiles de otro mundo, sólidas, rompían sobre mi cabeza y hombros produciendo un clamor agudo de cristales fracturados. Mis oídos no sangraban de milagro. Y allí, decía, estaba la respuesta vestida de blanco. Una sombra ocultada tras una túnica alba, se acercaba lentamente. Horrorizado y a la vez hipnotizado por la curiosidad, miré a mí alrededor: la calle se había convertido en un océano desierto. Sentí el agua por encima de los tobillos, sin embargo, aquella sombra alba se acercaba templada como sí, pese a estar compartiendo territorio y tiempo conmigo, viviera en una atmosfera disímil. El espanto que sentí fue nauseabundo, podía notar mis órganos descomponerse dentro de mi revestimiento de piel y huesos. Por unos instantes sentí ganas de llorar o de gritar, y los más cabal hubiera sido hacerlo, pero no lo hice. Esperé como el que espera una misiva y ésta no tardó en llegar. Aquel espectro llegó a la altura de mis pies, saqué el coraje de mirarle a los ojos y una lanza atravesó mis pupilas. Delante de mí, el rostro de una mujer de belleza inaudita, sus largos cabellos rubios, como alas de un fénix, deslizándose por detrás de las orejas, sus labios sonrosados y perfectos, su rostro templado, sus mejillas, finas y sanguíneas, brillaban con la claridad de los recién nacidos. No podía entender nada de lo que estaba ocurriendo. ¿Quién era esa mujer vestida de blanco? No hubo tiempo para reflexiones, ella hablo:

[1] Arc des amoureux en el texto original

Si te ha gustado y quieres saber como sigue, no dudes en conseguir un ejemplar cuando esté en la calle. Más noticias próximamente.

El sueño de Verónica

2009-06-30T19:23:00.005+02:00

Descarga el relato desde aquí

Era una tarde de fuego en el cielo, el naranja del atardecer se fundía con las nubes creando formas de llamas celestiales. Abajo, la ciudad era un vaivén de caminantes anónimos, una enredadera de pasos y miradas, una red podrida de nostalgia y urbanismo. Corrían tiempos de hambruna, de soledad, de supervivencia en una ciudad albergue de delincuentes y personas huidas de la ley, una ciudad cobijo de alcohólicos, mujeres de baja reputación, y, desde hace unos meses, el lugar a donde mis pasos habían llevado un cuerpo estéril de razón: un fardel angosto y agotado lleno de recuerdos perturbadores.
Así me vi, avanzando entre los cuerpos sin nombre, esquivando los hombros de nadie, atravesando los laberintos humanos de una ciudad conquistada por el tedio, así me fui desplazando como una pieza más de este puzle demoníaco dejando atrás un nombre, un nombre que sólo pensarlo retorcía mi cuerpo, dejando atrás el nombre del mismo diablo: Verónica.
Así llegué esa tarde a la posada del viejo Gilliam, con los pies empapados de aguantar la explosión de la fuerte lluvia al contacto con el suelo, así llegué, sumergido en mi vieja capa marrón cuya capucha tapaba mi rostro y dejaba a la vista de los curiosos el reflejo de las luces en mis pupilas: dos sombras azabaches refulgentes en la noche.
Abrí la puerta con fuerza. Las bisagras gimieron. Di un paso. El olor a tabaco, alcohol rancio y fulanas me maltrató el olfato. No hice gesto alguno, sólo avance hacia el fondo buscando alguna mesa libre mientras echaba una ojeada al lugar. Las mismas caras, el mismo olor nauseabundo que ayer y seguramente fuese el mismo olor que aquí yacía desde que se inauguró la posada hace más de veinte años si el cartel de la entrada no mentía. Avancé sin prisas, ¿Qué importancia tenía el tiempo en este lugar? Localicé una mesa cerca de una de las esquinas de la taberna, parecía no estar demasiado sucia así que caminé hacia ella esquivando las botellas rotas y algunos charcos de alcohol derramado. Nadie se había molestado en mirarme desde que entré, entre aquellas cuatro paredes yo sólo era un fantasma anónimo sin historia, me senté. Mi primera impresión no pudo ser menos acertada, la mesa parecía una letrina, sin duda, no se limpiaba desde hacía semanas, el hedor era hiriente, un manto de mugre cubría aquella mesa a modo de tapete. Levanté la cabeza buscando al mesonero, no lo encontré, sin embargo, mis curiosos ojos pudieron observar de nuevo aquel horroroso lugar, recordé un nombre, su nombre: Verónica. Sentí escalofríos.

Descarga el relato desde aquí

El misterioso caso de Mathew Stewart

2008-11-26T06:09:00.004+01:00

Descarga el relato desde aquí

Ha pasado menos de un año, bastante menos, quizá menos incluso del tiempo que me llevará escribir esta historia, si de una vez por todas, y arriesgándome a ser tachado por algunos, de fijo, como un hombre poco cabal y por otros, como alguien al borde de la más profunda de las demencias, si de una vez por todas, decía, me atrevo a contar lo que sucedió aquella noche. Porque, aunque por mil veces, sin éxito alguno, haya intentado convencerme de lo contrario por todos los medios que se me han ocurrido desde entonces, aunque, de alguna manera, los hilos que vinculan mi entendimiento a lo cotidiano hayan luchado por no ser cortados, aunque haya tratado de justificar lo que viví o experimentaron mis sentidos la madrugada que daba paso al primero de Febrero de este año, o quizás del pasado –lamento no poder asegurarlo pero desde entonces mi mente lejos de ocuparse de asuntos como contabilizar el tiempo ha estado perdida entre bibliotecas, libros, y escritos antiguos tratando, sin esperanza alguna, de encontrar muchas de las respuestas a preguntas que incluso, a día de hoy, me sigo haciendo–, lo cierto y verdad es que lo único que puedo asegurarles y por medio de esta carta, ya que sería incapaz de contarle lo que a continuación expondré a ningún conocido ni desconocido por miedo a ser tratado de hombre desquiciado o sumido en los males que a la razón causa los que al alcohol ceden su voluntad –voluntad que desde aquel día fui regalándole poco a poco al whisky, bien por miedo, por incertidumbre, o por buscar la esperanza de poder contar alguna vez lo ocurrido sin más trascendencia que las que, noche tras noche, tienen las anécdotas de un beodo–, lo único que puedo asegurarles es que ocurrió realmente, lo que les contaré fue tan real como que a diario, en el albor de la mañana, el sol nace por el Este.

Disculparé, no obstante, a todo lector que dude, niegue, o considere estos papeles dignos de ser tirados, quemados, u olvidados, pues lo que en ellos leerá será, del todo, incluso para la mente mas propensa a los sucesos que se escapan a lo cotidiano e incluso para mí, inverosímil. No justificaré más lo ocurrido y describiré de inmediato lo que sucedió. Aconteció así:

Habiendo anochecido hacía escasos minutos y habiendo descargado en la nueva casa, donde pensábamos vivir mi mujer –con la que había contraído matrimonio hacía unas semanas– y yo, la última de las maletas, estaba, tras largas horas de trabajo y transporte, en disposición de visitar las habitaciones a fin de establecer la utilidad de las mismas y cuál de ellas sería, pues era por aquellos tiempos escritor de cierto nombre, mi despacho de trabajo. Después de estar más de media hora por mi reloj visitando habitaciones, no había recorrido la tercera parte de las dependencias, pues era una casa antigua, situada a las afueras de la ciudad, de dos plantas y varios pasillos unidos formando rectángulos a los cuales daban las habitaciones personales, sin contar la cocina, salones, el jardín, varias salas orientadas a diversos usos, y un pequeño ático, de aspecto sombrío y singular, al final de la escalera principal que subía desde el segundo piso. Tras ese tiempo y fatigado por el viaje y la mudanza que efectué sin ayuda ya que mi mujer se encontraba en su ciudad natal –Toulouse– arreglando ciertos papeles en relación a su futuro trabajo en esta zona y que le llevarían, a lo mínimo, cuatro o cinco días más, me dispuse a descansar un rato en el sofá antes de instalarme definitivamente en el cuarto de matrimonio, cuarto que, junto con la sala de estar y la cocina, habían sido decorados y arreglados por mi mujer un mes antes de la mudanza. Estando en el sofá, y apenas habiendo sido capaz de consumir por completo un cigarrillo que encendí nada mas sentarme, quedé placidamente dormido.

No podría decir cuánto tiempo estuve dormido, ni recordar si llegué realmente a descansar algo, lo que sí recuerdo es que mi primera impresión tras despertar era la de sentir un frío súbito que me erizaba los pelos y me hizo castañear los dientes durante algunos segundos. Pronto recordé que en mi visita por la casa había abierto las ventanas con el fin de que entrara el aroma del jardín en el interior y se fuera poco a poco el rancio olor a casa vieja. Con ayuda de una lámpara de aceite, fui cerrando las ventanas una a una y sintiendo como el frío descendía, posteriormente, encendí un cálido fuego y conecté los contactos de la electricidad que había mandado instalar expresamente siguiendo el modelo patentado por Westinghouse, pues donde había vivido los últimos tres años empezaba a ser común este tipo de instalaciones y me había acostumbrado a ello. Cuando volvía hacia el fuego con la intención de templar mi cuerpo, me sobrevino a modo de relámpago el recuerdo de un sonido poco común que había escuchado mientras cerraba las ventanas, un sonido poco común en una casa habitada por un sólo hombre. El sonido era agudo, semejante al del gemido leve de un animal, mientras cerraba las ventanas no le di importancia, supuse que el ruido provenía de fuera de la casa pero era imposible, el sonido había sido claro, sin interferencias, con la suficiente nitidez para situarlo dentro, era evidente que fuera lo que fuese lo que había escuchado, estaba bajo el mismo techo que yo. Lejos de asustarme, mi primera reacción fue de cólera, pues habíamos contratado los servicios de una empresa que debía haberse encargado de limpiar la casa, así como capturar o echar fuera, cualquier posible animal que, en los años en que ésta había estado deshabitada, hubiera podido instalarse.

Sea como fuere, no había vuelto a oír aquel sonido, así que tomé la decisión de expulsar el animal a la mañana siguiente y decidí dormir esa noche junto al fuego, que estaba recién encendido, dado que la noche prometía ser fría.

Apenas me hube acercado de nuevo al sofá cuando volvió a sonar el agudo gemido, esta vez con un titubeo poco propio de las especies animales a las que estaba yo familiarizado. El sonido provenía del segundo piso, no cabía la menor duda. En primer lugar pensé en el viejo ático, de seguro, los trabajadores lo habían olvidado o bien no tenían la llave que abriera la puerta. Volví a hacer uso de la lámpara de aceite y subí de dos en dos los escalones hasta encontrarme en el segundo piso. Mientras subía, el sonido, intermitentemente, se repetía a la vez que se hacía más audible, más nítido a la vez que irreconocible. ¿Qué clase de sonido era aquel, qué animal producía ese lamento entrecortado? Subí los últimos escalones que me separaban de la puerta del ático, golpeé la puerta con la intención de provocar a aquel animal –fuese lo que fuese–, quería que ladrase, maullase, rugiera, bramase, quería reconocer qué era, quería saber a qué me enfrentaba… pero no hubo respuesta.

No podía ser, cualquier animal hubiera reaccionado, cualquier animal hubiera respondido a mi llamada, el sonido era leve y entrecortado, como un titubeante gemido disparejo, si me hubieran preguntado en ese instante hubiera asegurado que el animal, por los rasgos del sonido, se trataba de una cría y que posiblemente estuviera asustado. Pero el sonido cesó, cuanto más fuerte llamaba menos oía al animal, lo único que escuchaba era el eco de mis golpes y mi respiración, mezcla de agitación y de interés, sin duda alguna, lo que allí dentro hubiese, estaba asustado.

Pasaron varios minutos sin sonido alguno, así que tras comprobar que la puerta se encontraba bien cerrada, decidí dejar mi inspección para la mañana siguiente. Mientras bajaba por la escalera, recuperé la reflexión anterior: –el animal se ha asustado– me dije mientras bajaba un escalón, después dos, y después tr… –me detuve–. Esconderse y callarse cuando se experimenta el miedo es un comportamiento, de todas: ¡Humano!

Me embriagó dicha idea, y bajé lentamente los escalones restantes hasta colocarme en el segundo piso por completo, esperé varios minutos más, nada. Quise encontrar la manera perfecta de volver a escuchar dicho sonido, pero el cansancio y el nerviosismo propio de la situación me bloqueaban la cabeza y la razón. ¿Qué sentido podía tener la presencia de otra persona en la casa?

Traté a la desesperada de entablar conversación....

Si quieres seguir leyendo el relato descárgalo desde aquí